Son caminos, son destinos, son recuerdos enfurecidos. Son pasado en el presente e instrumentos concebidos. A veces, cuando escribo, se marcan mis instintos, rememoro ensayos eternos y tardes de intentos fallidos. Siento notas musicales corriendo por lo más interno de mi cuerpo, siento calma y ansiedad por no haberme conocido más. Extraño sus cuerdas, las cuerdas de ella, y también sus teclas, las teclas de él. Oído y alma unidos en una mañana, tacto y amor reencarnados en la puesta de sol. Y yo, pobre de mí, a veces escribo y se marcan mis instintos. Encuentro de nuevo esos caminos de sangre que llevaban hacia una obra de arte, recuerdo con rabia aquellas tardes de intentos y acordes fallidos. Y bienvenida seas de nuevo, guitarra, y bienvenido seas de nuevo, piano, con las manos abiertas espero el momento de nuestro reencuentro. DBQ.
Oda a la literatura y a cada palabra.